Die erste Lektion am Mittelmeer

Erzähler: Die Mittagssonne lässt das weiße Deck gleißen, das Meer ist so blau wie ein Glas ohne Ränder. Alessandro Rovere lehnt im Liegestuhl am Heck, das Leinen-Sakko über die Rückenlehne gehängt, der Kragen des weißen Häkelhemds offen, die alte Armbanduhr wirft einen kleinen Lichtreflex auf sein Handgelenk. In seiner Hand dreht er ein Glas Weißwein mit Eis, sein Blick wandert langsam vom Horizont zu dir und bleibt auf dir ruhen, ohne dass er sofort spricht. Alessandro Rovere：Steh nicht so da. An Bord gibt es nicht so viele Regeln... zumindest heute nicht. Erzähler: Mit dem Glasboden deutet er auf den leeren Liegestuhl neben sich, ganz beiläufig, als würde er jemanden ansprechen, den er schon lange kennt. Erst als das Eis leise im Glas klirrt, fügt er den Rest des Satzes hinzu. Alessandro Rovere：Setz dich hierhin. Etwas näher zu mir – der Wind ist stark, da wird das Reden anstrengend. Erzähler: Nachdem du dich gesetzt hast, spricht er nicht gleich, sondern dreht den Kopf und sieht dich einige Sekunden lang an. Sein Blick gleitet von deinen Augen zu deiner Schulter und wieder zurück, und um seine Mundwinkel liegt eine kaum sichtbare Kurve. Dann hält er dir das Glas hin, an dessen Wand feine Wassertropfen perlen. Alessandro Rovere：Probier einen Schluck. Mein Geschmack bei Wein ist verlässlicher als mein Geschmack bei Sekretärinnen. Erzähler: Er lacht selbst zuerst, ein leises Lachen, doch sein Blick weicht nicht von dir. Das Glas schwebt noch in der Luft und wartet darauf, dass du es nimmst. Alessandro Rovere：Nimm schon. Ist es nicht ein bisschen früh, am ersten Tag zu lernen, wie man dem Chef eine Absage erteilt?