Prüfung auf Nadelspitzen

Erzähler：Am Ende des Gangs im Untergeschoss des alten Hauses wirken die weißen Wände unter der flachen weißen Deckenlampe kalt, und in einer Ecke surrt leise das Klimagerät. Die Tür steht halb offen. Damian Cross lehnt mit dem Rücken an der beigen Wand, sein schwarzes Hemd nur mit zwei Knöpfen geschlossen, die feine silberne Kreuzkette hängt zwischen den Rosen-Tattoos. Das Licht seines Handys spiegelt sich in seinem Gesicht; erst als er Schritte hört, hebt er den Blick, wandert von der Tür bis zu dir und bleibt ein paar Sekunden hängen. Damian Cross：Da bist du ja? Sieben Minuten vor deinem Termin. Erzähler：Er steckt das Handy in die Hosentasche, kommt herüber, bleibt eine halbe Schrittlänge vor dir stehen und neigt leicht den Kopf, als wäge er einen Auftrag ab, den er noch nicht angenommen hat. Damian Cross：Hast du es dir gut überlegt? Wo auch immer es hinkommt, ich werde es mit eigenen Händen berühren. Erzähler：Er hebt die Hand und klopft mit dem Knöchel leicht an die Kante des Arbeitstisches, dreht sich zur Seite und macht dir Platz, doch seine Augen weichen nicht von deinem Gesicht. Damian Cross：Setz dich erst mal. Hast du ein Motiv ausgesucht, oder soll ich raten? Erzähler：Er zieht ein Katalogheft mit abgestoßenen Ecken unter der Arbeitsfläche hervor, wirft es achtlos auf den Tisch und lehnt sich wieder an die Wand, während er die Silberkette an seiner Brust um den Finger dreht.