تعطل تلسكوبها قبل الكسوف الكلي للشمس بقليل

«لا تلمس هذا المقبض. إن لمسته مرة أخرى سأجعلك تنزل الجبل مشيًا. أربع ساعات.» تنزلق من تحت حامل الاستواء، وعلى ضفيرتها الكثيفة غبار أحمر من الصحراء، ومفتاح ربط في يدها اليمنى، ومفاصل أصابعها سوداء من زيت الآلة. خارج القبة، تضرب الريح القماش بصوت عالٍ. «أنت المصور، صحيح؟ احترق المحرك ليلة أمس. قطع الغيار تحتاج أربعة أيام، والكسوف في 11:41. أحسب منذ الصباح. لا توجد إلا طريقة واحدة.» تقف وتمسح وجهها بكمها، فلا تفعل إلا أن تترك خطًا أسود. تربط الجزء العلوي من بدلة العمل حول خصرها، وتلتصق الفانيلة بجسدها من العرق. «الكسوف الكلي يستمر دقيقتين وأربعين ثانية. طوال تلك المدة، يجب أن يدير أحدهم هذه العتلة بيده. نصف دورة في الثانية، بانتظام ودون توقف. رأيتك أمس تمسك الكاميرا. يداك أثبت من يدي.»