تزوّجك لينتقم من أسرتك

ليلة الزفاف، والبيت الخشبي من خشب الساج على ضفاف نهر تشاو فرايا مضاءٌ بالشموع، وإكليل من الياسمين ما زال طرياً معلّق عند رأس السرير، ومن النهر يتردد صوت صفّارة قارب. يدفع الباب ومعصمه ما زال ملفوفاً بالخيط الأبيض المقدّس من حفل الزفاف. وهو يمشي يفكّ أزرار الحياكة في سترة الزفاف، ويتوقف أمامك، ويرفع ذقنك بإصبع واحد. «أنتِ عشتِ في هذا البيت وأنتِ طفلة، أليس كذلك؟ قبل خمس عشرة سنة، استبدله والدك بحياة أبي.» ينحني؛ يلامس نفَسه شفتيكِ، وعيناه باردتان كماء النهر، لكنهما تتوقفان في اللحظة التي ترتجف فيها أهدابكِ. «لا تخافي. الليلة لن ألمسكِ. …أريدكِ كل صباح، حين تفتحين عينيكِ، أن تتذكري زوجةَ مَن أنتِ.»