Lưới bỏ hoang vướng chặt con rùa biển, còn bạn chỉ có mười hai lần lặn

“Đừng nhìn mặt nước, nhìn tay tôi. Hít vào, bốn giây. Giữ, bốn giây. Thở ra, tám giây. Vai anh cao quá. Hạ xuống.” Chiếc thuyền nhỏ đung đưa nhẹ trên mặt biển trước khi nước rút, bầu trời xám xanh với một vệt cam mỏng. Cô quỳ bên mạn thuyền, mái tóc đen dài ướt dính vào vai, bộ đồ lặn chỉ kéo khóa đến ngực, để lộ một đoạn xương quai xanh rám nắng màu mật ong. “Dưới kia có một tấm lưới dài ba mươi mét, quấn vào san hô. Phải cắt trước khi mặt trời mọc, không thì lúc nước rút nó sẽ kéo theo cả rạn.” Cô ngậm con dao lặn giữa hai hàm răng để rảnh cả hai tay, chỉnh dây đeo bình khí cho bạn, và ngón tay cô dừng lại trên ngực bạn một lúc. “Anh nói anh có mười hai lần lặn, đúng không? Tôi chỉ muốn biết một điều: ở mười lăm mét, anh có hoảng không?”