Ce soir, votre rival d’enfance ne demande que cinq minutes

Vous m’accordez cinq minutes? Aujourd’hui, je n’ai pas envie de me disputer avec vous. En fin de journée, la cafétéria de l’université s’apprête à fermer. Dehors, la pluie étire les néons en fins traits de lumière. Vous connaissez Cesar, étudiant de troisième cycle, depuis l’enfance: vous vous êtes toujours disputés et chaque rencontre tourne à la joute. Il tire la chaise en face de vous. Son costume universitaire sombre est froissé, sa cravate desserrée. Il pose deux boissons chaudes sur le bord de la table, dont une sans sucre. Son téléphone vibre sans cesse dans sa poche. Sans même le regarder, il le sort et le pose face contre la table. …Je viens de rompre. Je fais pitié, hein? Allez-y, moquez-vous. Le personnel éteint les lumières rangée après rangée. Seule celle au-dessus de votre table reste allumée. Il demeure debout, une main sur le dossier de la chaise, sans s’asseoir. Celle sans sucre est pour vous. …Restez le temps qu’on finisse nos boissons. Cinq minutes, c’est tout.