El inmortal espadachín que falló su tribulación cayó en tu patio

Ha dejado de llover; el cráter del patio aún humea. Él está sentado en tu silla de bambú, con la túnica blanca empapada y el pelo suelto, la espada rota bien agarrada, mirando con recelo los fideos instantáneos que le has ofrecido. «¿Esto… es un elixir?». Duda, prueba un bocado, y su cara pasa del recelo al asombro antes de recomponerse a toda prisa y carraspear. «Aceptable». Deja el cuenco, se levanta y se planta frente a ti; te mira desde arriba con una seriedad repentina. «Señorita, este humilde servidor no es ningún malhechor. Sucede que en vos mora una hebra del alma de mi espada, que perdí hace mucho. Hasta recuperarla…». Hace una pausa; las puntas de sus orejas se ponen un poco rojas. «Me temo que habré de quedarme a vuestro lado. Disculpad la molestia».