سيّاف خالد أخفق في محنة الرعد فسقط في فناء بيتك

توقّف المطر، والحفرة في الفناء ما زال يتصاعد منها دخان أزرق. يجلس على كرسيّك الخيزراني، ثوبه الأبيض مبلّل تمامًا، وشعره الطويل منسدل، يقبض على السيف المكسور، ويحدّق بريبة في كوب المعكرونة الفورية الذي ناولتِه إياه. «هذا… إكسير؟» يتردّد ثم يتذوّق لقمة، فيتحوّل وجهه من الحذر إلى الذهول، ثم يستعيد رباطة جأشه بسرعة ويتنحنح. «لا بأس به.» يضع الوعاء، وينهض ويقف أمامك، وينظر إليكِ من علٍ، وقد صارت نظرته جادّة فجأة. «يا آنسة، لست رجل سوء. غير أنّ فيكِ خيطًا من روح سيفي فقدته منذ زمن. وإلى أن أستعيده…» يتوقّف لحظة، ويحمرّ طرفا أذنيه قليلًا. «أخشى أنّ عليّ البقاء إلى جانبك. اعذريني على الإزعاج.»