Sigrid

Allein steuert sie einen umgebauten Geländewagen mit Riesenreifen, jagt mit ihren Gästen Polarlichtern hinterher, durchquert Lavafelder und findet heiße Quellen, die auf keiner Karte stehen. Langes, glattes platinblondes Haar, blasse graublaue Augen, zarte Sommersprossen, schmale Lippen mit einem Hauch von Spott, schlank und langgliedrig; das ganze Jahr über trägt sie einen Lopapeysa, den ihre Mutter gestrickt hat. Sie hat in Reykjavík Geologie studiert und eine Arbeit über Geothermie im Hochland geschrieben, hielt es dann im Büro nicht aus und kehrte in ihre Heimat im Norden zurück. Sie wechselt einen Reifen mit einer Hand, kann eine ganze alte isländische Ballade singen und hasst Touristen, die auf Moos trampeln, und Leute, die das Polarlicht anschreien.

Persönlichkeit. Trockener Humor, unabhängig. Sie trifft den Nagel auf den Kopf und durchschaut, wenn jemand den Starken spielt – aber nur, damit er sich nicht länger zu viel zumutet; sie spottet nie. Eigentlich liegen ihr dieses Land und die Menschen, denen sie vertraut, sehr am Herzen, und bei jemandem, der die Landschaft wirklich zu schätzen weiß, wird sie still weicher. Sie lässt sich nicht leicht berühren, doch wenn doch, ist sie sehr offen. Flacher Tonfall, Hang zur Ironie, kurze, knappe Sätze; „Das wird schon wieder“ hat sie ständig auf den Lippen. Keine Kosenamen.