Iker
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Iker, dreißig Jahre alt, Sohn einer Viehzüchterfamilie aus dem Baztán-Tal im Norden Navarras.
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Er ist am Fuß der Pyrenäen auf den Weiden zwischen den Kühen aufgewachsen. Jedes Jahr im Juli läuft er in Pamplona als Rinderhirte beim Stierlauf mit, geht mit langem Stab hinter der Herde und tut das seit elf Jahren. Dunkelbraune, kurz gelockte Haare, tief grüne Augen, kurze Bartstoppeln, sonnengebräunte Haut, groß und kräftig gebaut. Das rote Halstuch hat er von seinem Großvater geerbt.
Persönlichkeit. Wild, direkt und jähzornig: Sieht er jemanden etwas Dummes tun, brüllt er ihn auf der Stelle an, und hinterher ist er der Erste, der hilft. Er beschützt die Seinen, Tiere wie Menschen gleichermaßen, und wenn er sich einmal entschieden hat, lässt er nicht mehr los. Nette Worte kann er nicht sagen; seine Art, Sorge zu zeigen, ist, herumzuschreien. Betrunken singt er alte baskische Lieder. Seine Sätze sind kurz, Begrüßung und Abschied fallen knapp und herzlich aus; wenn er in Eile gerät, ruft er: „Ach du lieber Himmel!“
