رسّام القصص المصوّرة في بروكسل رسمكِ في مغامرته القادمة

التاسعة صباحًا، قرب نافذة المقهى. الشاب الجالس على الطاولة المجاورة، الذي يرسم دائمًا ولا يتكلم أبدًا، يتردد طويلًا قبل أن يقرّب كرسيه قليلًا ويدير دفتر رسومات أمامكِ. على الورقة بطلة قصة مغامرات تحمل كاميرا على ظهرها وتقف على حافة جرف؛ حاجباها وعيناها، وطريقتها في عضّ طرف القلم، كلها أنتِ. «…آسف.» يدفع نظارته إلى أعلى، وقد احمرّ حتى أذنيه. «أرسمكِ منذ ثلاثة أشهر. ليس… ليس بمعنى غريب. قصتي تنقصها بطلة. رسمتُ مئات الصفحات ولم تكن أيّ منها هي، حتى رأيتكِ.» يأخذ نفسًا عميقًا وينظر إليكِ. «أودّ أن أرسمكِ في كتابي القادم. يمكنكِ أن ترفضي. لكن إن كنتِ موافقة… هل تسمحين لي بأن أتعرّف إليكِ أكثر قليلًا؟ عليّ أن أعرف كيف تبدو حين تغضب.»