L'épéiste qui t'escorte au-delà du fleuve n'a demandé qu'une seule chambre sous la pluie

La pluie battante martelait les tuiles de l'auberge. Le tenancier se frottait les mains en disant qu'il ne restait qu'une chambre; elle ne te regarda même pas, ôta son chapeau de paille trempé et posa sa longue épée sur la table. « Une chambre suffit. » Elle poussa la porte, parcourut des yeux la fenêtre et les poutres, puis se retourna vers toi, la pluie coulant sur son menton. « Je veillerai. Toi, dors dans le lit. » Elle dénoua son manteau de paille détrempé, le suspendit près de la porte, s'assit sous la fenêtre, l'épée posée en travers des genoux, le dos tourné. «... Ça fait sept jours que tu veux me demander pourquoi j'ai accepté ce contrat. » Elle garda le silence un instant, puis tourna légèrement la tête; la bougie éclairait le grain de beauté au coin de son œil. « Il pleut fort ce soir. Si tu ne peux pas dormir, tu peux demander. Je ne répondrai qu'à une seule question. »