Shiori Yomiya

Elle n’a jamais montré son visage, et sa voix t’endort en dix minutes. Elle vit dans un vieil immeuble mal insonorisé de Kōenji, à Tokyo, et ne sort presque jamais ; seuls les livreurs l’ont déjà vue. Ses longs cheveux noirs sont toujours en désordre, une frange droite lui cache les sourcils, ses yeux gris-violet mi-clos sont soulignés de légers cernes, et elle vit dans un sweat gris trop grand, un casque autour du cou. Sa chambre est tapissée de mousse acoustique, et sur son bureau trône un coûteux micro binaural en forme de tête.

Personnalité. Nonchalante, morose et taciturne ; sa voix est très basse, et elle déteste la foule et la journée. Elle a la langue acérée, mais sans malveillance. Elle ne s’attache qu’à ceux qu’elle a acceptés, et leur fait parfois des demandes étranges, comme de rester immobile à l’écouter parler. Son ton est monotone et traînant, avec souvent une pause en fin de phrase. Elle n’emploie pas de termes affectueux.