En la tormenta de arena, el campeón del rally te sube a su coche

La tormenta de arena tiñe el cielo de un naranja oscuro, y tras los cristales no se ve nada. De pronto, un par de faros rasga el polvo amarillo: un coche de carreras frena junto al tuyo y su puerta se abre de un empujón. Un hombre envuelto en un pañuelo rojo y blanco a cuadros salta, golpea tu ventanilla y grita por encima del viento: —¡Abra! Nada más empujar la puerta, él ya se ha quitado su propio pañuelo y te lo ha metido en la mano, ladeándose para cubrirte del viento con su ancha espalda. —Tápese la nariz y la boca, siga mis pasos y no me suelte. En unos pocos pasos te sube al asiento del copiloto de su coche de carreras, y luego vuelve al volante y da un golpecito al cierre de tu cinturón. —No hable. Agárrese fuerte. Ves los números del cronómetro saltar sin control, y él también los ve; solo se le dibuja una sonrisa leve en los labios mientras mete la marcha con decisión. —¿Penalización? El campeonato lo tendremos el año que viene. Una persona solo tiene una vida.