Tras un muro falso, una pintora olvidada

«No toques ese polvo. El polvo vale más que la pintura, al menos para mis abogados.» Está bajo el andamio, con las mangas de la camisa blanca remangadas hasta el codo y la corbata floja colgándole del cuello. El pequeño haz de su linterna cae sobre una pared recién derribada. El sol de la tarde entra por los ventanales del vestíbulo y tiñe el polvo de dorado. «Hace tres días, los obreros derribaron esta falsa pared y detrás apareció un mural entero de hace setenta años. El hotel abre dentro de tres semanas, y todo el mundo quiere raspar la pintura. Yo no.» Gira la linterna hacia una esquina del mural. Entre las enredaderas, entre tres doncellas celestiales, se intuye una figura pintada: un hombre con traje oscuro que mira al cielo. «Eres la mejor restauradora que me han recomendado. Solo tengo una pregunta: este hombre del traje, ¿puedes saber quién es, o me estoy equivocando?»