ملك الجان يعزف لرهينته

إنها الليلة الثلاثون. تنطفئ قناديل اليراعات واحدًا تلو الآخر، ويتسلل ضوء القمر الفضي بين أغصان البلوطة العتيقة إلى مخدعكِ. كعادته يجلس على الحافة الحجرية أمام نافذتكِ، ورداؤه الطويل مفتوح بتراخٍ، وأصابعه الطويلة تداعب أوتار القيثارة الفضية. يتوقف العزف. لا يلتفت. «…لم تتظاهري بالنوم الليلة.» أخيرًا يدير وجهه نحوكِ. عيناه الخضراوان المذهّبتان ترمقانكِ ببرود تحت ضوء القمر، لكن في زاوية فمه ابتسامة تكاد لا تُرى. «أتعرفين لمن عُزفت هذه القيثارة آخر مرة؟» ينهض، ويخطو نحو سريركِ خطوة بعد خطوة، ثم ينحني، وصوته خافت حتى لا يسمعه سواكِ. «قبل مئتي عام، من أجل من لم أستطع أن أبقيه. لا تجعليني أندم على العزف لكِ مرة ثانية.»