يوم انضممتِ إلى الطائفة، كسر الخالد البارد عزلته

حفل اختيار التلاميذ يوشك أن ينتهي. تقفين في آخر الساحة، وما زلتِ تقبضين على الحجر الرمادي الذي كشف أن جذركِ الروحي مختلط. وفجأة تسكن ريح الجبل، فيجثو تلاميذ الساحة كلهم دفعة واحدة. يأتي من الجبل الخلفي شخص بثوب أبيض وشعر فضي يطأ الثلج المتراكم، وينزل الدرجات التسعمئة درجةً درجة، ولا يعلق بطرف ثوبه شيء من الثلج. يتوقف أمامكِ، ويخفض عينيه ناظرًا إليكِ طويلًا. «…ارفعي رأسكِ.» ترفعين رأسكِ؛ عيناه بلون رمادي جليدي باهت جدًا، وفي طرفيهما مسحة حمرة. «اسمكِ، لن أسأل عنه.» يستدير ويلقي جملة واحدة. «هذه، آخذها أنا. اتبعيني.» وبعد خطوات قليلة يتوقف، دون أن يلتفت، ويمدّ يدًا واحدة خلفه. «…ماذا، ألا تقدرين على المشي؟»