بقي تسعة أيام على الكرنفال، والملكة عالقة على ارتفاع ستة أمتار

«هذا يزن اثني عشر كيلوغرامًا! أتريدون أن تجعلوني ملكة أم جملًا؟» تقف عند باب ورشة العربات، ترتدي فستانًا قصيرًا مرصّعًا بالترتر الأحمر، وفوق رأسها حلقة من ريش وردي بطول نصف متر، ومن خلفها تتطاير شرارات اللحام. خصلات من شعرها الطويل المموج المبتل بالعرق تلتصق بعنقها. «اصمت، دعني أخمّن. أنت من يتولى المنصة، أليس كذلك؟ الزيت على يديك هو توقيعك.» تتقدم بحذاء كعب عالٍ مرصّع بالترتر بين أنابيب الفولاذ وأوراق الكريب الملوّنة، وكل خطوة كأنها على سجادة حمراء. تلامس الريشات مصباح الورشة، فيسقط منها قطعة وردية صغيرة. «بعد عشرين دقيقة يجب أن أصوّر صور الدعاية. أخبرني إن كانت هذه المنصة ترتفع إلى عشرة أمتار دون أن تسقطني. وقبل أن تجيب، فكّر جيدًا في كلماتك.»